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作者：子墨

人们总是珍惜未得到的，总会说人生需要诗与远方，其实，生活的诗情画意就在心里，看你是否能够让自己活出一点诗意。

譬如说，此刻，我正坐在一张旧书桌前，窗外是寻常的街市喧嚣声，隐隐约约，像隔着一层迷离的水雾。

而我的案头摊着一本读到一半的书，旁边是一杯早已凉透的茶。

这光景，实在是平淡得有些乏味了，似乎与“诗”这个字，隔着千山万水。

然而，就在我无意间抬眼的一刹那，目光落在那一杯凉茶上，茶杯透明。

午后的阳光斜斜地照进来，不偏不倚，正投在玻璃杯的沿上，发射出诗意的片段。

那光，经过清亮茶汤的折射，竟在摊开的书页上，投下了一小片颤巍巍的光影。

光影里，有茶汤的淡琥珀色，有杯壁弯曲的纹路，还在极细微地晃动，像一只沉睡的蝶儿微微起伏的翅膀。

就这么一小片光，静静地泊在铅字之间，却仿佛一下子让整个沉寂的房间都活了过来。

我忽然便不忍去动那杯子了，生怕惊扰了这只偶然栖息的“光之蝶”。

心中无端地便浮起一句旧诗来，是晚唐罗隐的句子：“得即高歌失即休，多愁多恨亦悠悠。”

这眼前的景致，不正是这般么？它不请自来，也无法强留，你看见了，心里便是满满的、静静的欢喜；你若忙于俗务，错过了，它也便悄无声息地散了，不会怨你半分。

这须臾的、看似无用的美，不正是诗么？

它不在远方的高山大川，却就在这杯盏之间，在这寻常的一刻，我心里的那点闲情，被轻轻触动，也被稳稳地接住了。

这般体验，想来许多人都是有的。只是我们总被一个念头骗了，以为诗定要配上些不凡的景致才好。

仿佛必得是“落霞与孤鹜齐飞”，才是王勃的诗；必得是“大漠孤烟直”，才是王维的诗。

却忘了，杜甫在颠沛流离中，看见“圆荷浮小叶，细麦落轻花”，那困顿的心里，也照样能生出纤细而温柔的诗意来。

那荷与麦，是何等寻常的农家景物，入了诗人的眼，进了诗人的心，便成了永恒的篇章。

诗，说到底，是一种观看世界的方式，是一种心境的映照。

心里若没有诗，纵然走遍天涯，看尽奇景，也不过是个匆忙的过客，拍下几张照片，带走的只是一身风尘。

心里若有诗，即便足不出户，也能从一方天井里看出云霞的变幻，从一声鸟鸣里听出山林的幽静。

它像是给眼睛戴上的一副特别的镜片，能从那混沌的、琐碎的日常里，分辨出光与影的韵律，捕捉到情与景的交融。

我又想起前几日一个微雨的日子。我撑着一柄黑色的旧伞，走在小城湿漉漉的青砖小路上。

两旁的行道树，叶子被雨水洗得绿意盎然，油亮亮的。

这司空见惯的风景，其实并没什么特别。

可当我走到巷子拐角，看见一户人家的矮墙上，探出一蓬不知名的藤蔓，那心形的叶子层层叠叠地挂着，每一片叶尖都悬着一颗晶莹的雨珠。

雨越来越细密，风一过，那些雨珠便簌簌地落下来，在墙根的积水洼里，点出无数个细小的圆圈，一圈套着一圈，生灭不定。

我竟站在那里，看了许久。那雨珠坠落的姿态，那水圈漾开的纹路，有一种说不出的、从容的节奏。

仿佛一切都是最好的安排，它不像音乐，却比音乐更静；它不像舞蹈，却比舞蹈更柔。

那一刻，周遭车马的喧嚣都远去了，世界里仿佛只剩下这面湿漉漉的墙，和这一蓬滴着珍珠的绿意。

这难道不是诗么？它没有题目，没有平仄，却比许多印在纸上的诗，更让我心动。

于是我便有些明白了。我们风尘仆仆地去寻找远方，或许并非是远方真有那么多诗，而是想借地理的疏远，来暂时抛开内心的负累，好让那颗被俗务缠裹的心，能重新变得敏感、空灵，能重新去感受、去发现。

真正的诗，其实从未远离，它一直就栖居在我们心里。

它是一份闲适，一种专注，是在平凡中看出不平凡的眼光，是在刹那间握住永恒的情怀。

若是能够让自己安静下来，去感悟人生的时候，你会发现，远方或许有更壮丽的诗篇，但心里的诗，却最贴心，最长久。

它像一盏灯，无须跋涉万里去借火，它的光，就来自你自己，在你心里，一直在。

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